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4 de marzo de 2026

1996-2026. Treinta años de música, identidad y pasión compartida.

 

Hay una fotografía en la exposición que me detuvo más que las demás. Una chica con los ojos cerrados, el clarinete apoyado en la frente. Ningún público, ninguna procesión, ningún uniforme en primer plano. Solo concentración.

Esa toma la construí y la fotografié yo. Tenía delante a muchos músicos y la elegí a ella. Por la cara, por la delicadeza de la expresión, pero sobre todo porque representa el ambiente que encontré al entrar en la Associazione Musicale Santa Cecilia: sorprendentemente joven. En ese momento entendí también cómo contar estos treinta años. No con una secuencia de fotografías, sino con una historia.

 

Diseñar un evento cultural: convertir la memoria en relato

El diseño de eventos culturales para mí es esto: convertir imágenes, memoria y personas en un relato capaz de hablarle a la comunidad. Es el trabajo que hago desde hace más de cuarenta y cinco años, atravesando gráfica, edición, fotografía e identidad visual. Y es probablemente también el motivo por el que me pidieron coordinar esta exposición fotográfica.

 

La «meglio gioventù» no es un eslogan. Son los chicos y las chicas que cada día pasan por la asociación. Los que estudian, ensayan, se equivocan, vuelven a intentarlo. Los que eligen dedicar tiempo a algo que no es solo exhibición, sino pertenencia.

 

El 22 de abril de 1996 quince personas decidieron que Molfetta merecía una voz musical propia. Desde entonces aquella decisión se ha convertido en recorrido, escuela, disciplina, comunidad. Cuando empecé a trabajar en la exposición entendí enseguida que no bastaba con celebrar un aniversario. Había que devolver el sentido de lo que esta banda representa para la ciudad. Por eso el recorrido expositivo atraviesa treinta años como un álbum de familia: de los fundadores a los jóvenes de hoy, de los ensayos a las procesiones, de las fiestas patronales a las noches de verano.

 

Confieso una cosa

Mientras seleccionaba las imágenes sentí una punta de envidia. No por los treinta años de historia. Por esa determinación silenciosa que veo en sus ojos. Por la capacidad de estar dentro de una tradición sin vivirla como un peso, sino como un privilegio.

 

La banda que crece desde abajo

La Banda Santa Cecilia no es solo la banda sonora de la Semana Santa, de la fiesta patronal o de la Navidad entre callejones. Es un lugar de crecimiento. Una escuela de responsabilidad colectiva. Un gimnasio de escucha mutua.

 

La exposición permanece en la Sala dei Templari, en Molfetta, hasta el 9 de abril de 2026.

 

 

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9 de febrero de 2026

Una maleta de cartón para contar la empresa. En un encuentro público celebrado en Molfetta, mi ciudad, llevo una maleta de cartón en lugar de las diapositivas: dentro, cuarenta y cinco años de empresa contados a través de imágenes, memoria y la decisión de quedarse.

 

Equipaje de mano

Cuando me invitaron a intervenir en la asamblea pública organizada por algunos movimientos cívicos de Molfetta sobre el valor de la empresa, lo primero que hice fue descartar la idea de una ponencia escrita. Podría haberla hecho. Diapositivas ordenadas, datos, gráficos. Todo correcto. Todo inútil. Yo habría sido el primero en aburrirme. Así que cogí una maleta de cartón. La vieja, color marfil, que llevo conmigo desde hace años. No como metáfora: una maleta de verdad. La llené de imágenes y subí al escenario ante una sala llena. Sin papeles que leer. A rienda suelta.

 

La maleta no miente

Empecé diciendo que aquella maleta no hablaba del pasado. Hablaba de una decisión. La misma que, por aquí, tarde o temprano se le presenta a todo el mundo: irse o quedarse. Dentro de aquella maleta estaba mi principio. Dieciocho años, un diploma, ningún trabajo. Un grupo de chavales que en lugar de esperar decidió inventárselo. Ningún plan industrial, ninguna estrategia refinada. Solo la urgencia de hacer algo, aquí. No sabíamos lo que nos esperaba. Y probablemente sea por eso que tuvimos el valor de empezar.

 

Años de trabajo, errores, ajustes, puertas cerradas y otras que se abrían de golpe. Conté lo que significa quedarse de verdad: equivocarse debajo de tu casa, cruzarte con las mismas miradas también cuando fracasas, no poder marcharte cuando las cosas se complican. Quedarse no es una pose. Es una exposición continua. La sala escuchaba en silencio. Hablé de territorio, identidad, responsabilidad. De la empresa como alternativa concreta a la resignación. No como promesa, sino como posibilidad.

 

El valor se muestra, no se explica

Al día siguiente llegaron los mensajes. Alguien escribió: «Genio y desorden, ha transmitido el alma del empresario». Sonreí. Porque no había ningún genio. Había solo una maleta llena de memoria y la decisión de no filtrarla. Aquella noche entendí una cosa sencilla: el valor de la empresa no se explica. Se muestra.

 

No hacen falta diapositivas perfectas. Hacen falta objetos de verdad, momentos que puedas hacer tocar con los ojos. Hace falta el valor de abrir una maleta y decir: esto es lo que fuimos, esto es en lo que nos hemos convertido, con todas las imperfecciones del viaje. Porque hacer empresa, en el fondo, es esto: no ofrecer certezas, sino demostrar que elegir todavía es posible.

 

Aunque la decisión sea quedarse.

 

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5 de febrero de 2026

«El cliente siempre llama dos veces». Gestión de crisis con el cliente en el packaging: cómo un error durante una inauguración se convirtió en más de 30 años de colaboración. Historia real de customer care que funciona.

 

Cuando el error llega en el momento equivocado

1990. «Gaetano, ha llamado el doctor Milo: las etiquetas se despegan de las botellas». Francesca, entonces nuestra secretaria, llegó corriendo a la Sala dei Templari de Molfetta, justo mientras yo le estrechaba la mano al alcalde delante de un lienzo de la Accademia di Brera. Era nuestro momento de gloria: exposición de arte contemporáneo, oficina recién abierta en Milán, el salto a la edición de arte. Y en cambio ahí estaba, la realidad que te recuerda quién eres de verdad: uno que imprime etiquetas. Un golpe al corazón.

 

Gestionar la crisis mientras todos te miran

Mientras sonreía a las autoridades y fingía escuchar los discursos inaugurales, mi cabeza ya estaba en otra parte. Daño económico para el cliente. Daño para nosotros. Reputación en juego. Y esa vocecilla cabrona que te susurra: «No sabes dónde meterte, ¿verdad?». Pero ya lo has entendido: en ese momento tienes que encontrar la fuerza. Tienes que convencerte a ti mismo, antes incluso que al cliente, de que una solución existe, aunque de momento no la veas. Es como ir de farol al póquer, solo que aquí no te puedes permitir perder.

 

La única regla del customer care que cuenta de verdad

Al día siguiente fui a ver al doctor Milo sin escudos ni excusas prefabricadas. Cero escurrir el bulto, cero «es culpa del proveedor», cero rodeos. Solo: «Ha pasado esto, la responsabilidad es nuestra, esta es la solución». Porque, verás, puedes contarle todas las cadenas de producción que quieras, pero para el cliente la empresa eres tú. Tú y punto. Y si en ese momento intentas esconderte detrás de tecnicismos o de culpas ajenas, ya lo has perdido todo.

 

De puerta a puerta a la fábrica de pasta que toca rock

Había sido uno de los primeros clientes conseguidos fuera de Molfetta. Teníamos que crecer, ampliar horizontes, salir de la zona de confort del campanario. Y así empezó mi personalísima gira puerta a puerta por la provincia. Frustración mezclada con determinación. Hasta que aquella almazara de Palombaio «cayó en la red», como digo yo. Hoy el doctor Milo tiene noventa años.

 

La almazara se ha convertido en un gran grupo agroalimentario gracias también a la segunda generación. Giovanni, Saverio, Marida y Giuseppe, este último un rockero apasionado de U2 con banda de versiones incluida. La misma autenticidad, el mismo valor que el padre. Producen pasta y productos de horno que envían a medio mundo. ¿Y yo? Yo me siento un poco de la familia.

 

 

Más de treinta años de colaboración: cuando el error construye confianza

Desde 1990, después de aquella llamada maldita, sigo aquí. No porque no nos hayamos vuelto a equivocar, sino porque cuando ha pasado hemos dado la cara. Sinceridad, respeto, confianza mutua. No son eslóganes de misión corporativa, son lo único que sostiene las relaciones de verdad. Las etiquetas se siguen despegando de vez en cuando, metafóricamente hablando. Pero cuando pasa, sé exactamente qué hacer: presentarme, mirar a los ojos, resolver.

 

Y dar las gracias a Francesca, que aquel día me arruinó la inauguración. Fue el día en que entendí de verdad qué significa hacer empresa. ¿Trabajas con clientes que merecen el mismo compromiso que el doctor Milo? Si buscas un socio en packaging que dé la cara cuando las cosas salen mal, y no solo cuando todo va bien, hablemos.

 

 

ps. arriba, la familia Milo. Foto a cargo de la agencia yello, Bari.

 

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21 de enero de 2026

«La caravana de los invisibles». Milán, finales de los años 70.

 

De Molfetta a los Navigli

Por un lado los neofascistas ponen bombas en los trenes y en las plazas (aquel verano de 1980, la masacre de Bolonia), por otro las Brigadas Rojas que disparan y matan. Y nosotros en medio. El país parece hundirse en una guerra civil larvada, pero nosotros en aquel momento tenemos una idea fija y un sueño que cumplir: encontrar el dinero para abrir la Cooperativa L'Immagine. Nada de viajes de premio después de la selectividad.

 

Desde Molfetta apuntamos directos a aquella Milán capital del trabajo, de los aperitivos y de los primeros porrazos. Llegamos con los bolsillos vacíos y la cabeza llena de sueños. Despertador al alba y luego abajo, hacia los Navigli, no los elegantes de hoy sino los ásperos, llenos de humo y de vidas arrugadas. En un salón abarrotado esperábamos a que sonara el teléfono: yonquis, ex presidiarios y nosotros.

La caravana de los invisibles

Quien lo gestionaba todo era el «Jefe», un ex oficial jubilado: cuaderno, teléfono y poder absoluto. Las empresas llamaban, él escuchaba, colgaba, lanzaba una mirada rápida a la humanidad desesperada que tenía delante y decidía a quién dar el trabajo. Luego te pasaba un papelito con la dirección, el horario, los días. Todo rigurosamente en negro. Y luego, un día, entre tantas humillaciones, también la del «Jefe» que te mete la mano entre los muslos. Cabrón. No dije nada.

 

¿Qué podía decir? Era «el de la caravana», el extracomunitario del Sur, el don nadie. Formábamos parte de la «caravana», una especie de empresa de trabajo temporal antes de que existieran. A nosotros nos tocaban los peores trabajos. En las empresas nos reconocían enseguida: «Son los de la caravana». Desconfianza, bromitas, sospecha. Éramos los «meridionales en Milán», los «extracomunitarios» de entonces.

 

 

Las noches milanesas

Pero por la noche Milán cambiaba de cara. De los Navigli apestosos a los centros sociales llenos de humo y luego los conciertos de Talking Heads, Television, Ramones, los primeros porrazos vistos de cerca. Había cambiado la explotación diurna por la formación cultural nocturna, y esa, al menos, me gustaba.

 

 

El billete de vuelta

Volvimos a Molfetta uno a uno, pero no derrotados. Éramos distintos: sabíamos cuánto valía una hora de trabajo, cuánto cuesta un sueño, cuánto pesa Milán sobre los hombros de quien no se rinde. Había aprendido que los trabajos de mierda no te empequeñecen, te entrenan para la resistencia. Que cada turno era un ladrillo más para la cooperativa. Que irse no traiciona las raíces: las refuerza. Y que cuando yo tuviera poder, no lo usaría nunca como el Jefe.

 

Aquella empresa nacida con el dinero de la caravana cumple este año 45 años. Ha resistido a todo: crisis, transformaciones digitales, pandemias. Me ha enseñado que no hace falta salir con todo: basta con salir. Hoy sigo conectando personas, territorios y proyectos entre Apulia, España, Rumanía y Portugal.

 

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12 de enero de 2026

Aprende el oficio: detrás de la máscara hay un trabajo que te espera

 

De los rostros encapuchados a las máscaras de Europa

Cuando hace años empecé a documentar los ritos de la Semana Santa en Apulia, lo primero que me impactó no fueron solo las estatuas o las procesiones. Fueron los rostros escondidos. Los cofrades encapuchados, con esas túnicas blancas y esos capirotes que convierten a las personas en símbolos. Rostros borrados para volverse otra cosa: penitencia, devoción, comunidad. Un enmascaramiento sagrado que funciona exactamente como los profanos de los carnavales antiguos.

 

Cuando en 2024 Europa nos eligió como coordinadores de la comunicación de MASKS, entendí que estaba cerrando un círculo. Doce socios entre Italia, España, Portugal y Rumanía, universidades, museos, centros de investigación, todos concentrados en las máscaras zoomorfas: las que ves en las fiestas patronales, en los carnavales que parecen eternos pero que alguien tiene que seguir construyendo, llevando, transmitiendo.

 

 

Por qué nos enmascaramos

Me lo he preguntado a menudo, fotografiando ritos y fiestas. La respuesta más honesta que he encontrado es esta: la gente se enmascara para dejar de ser ella misma. No para esconderse, sino para liberarse. Del nombre, del papel social, del juicio. La máscara te permite decir, hacer, ser lo que normalmente no podrías. En los ritos sagrados te vuelves símbolo: ya no eres Mario o Giuseppe, eres la Penitencia encarnada.

 

En los carnavales antiguos te vuelves rebelión: el pobre hace de rey, el poderoso es ridiculizado, las reglas saltan por un día. Pero hay también pertenencia: cuando llevas esa máscara, pasas a formar parte de una comunidad, de una historia más grande que tú. No estás solo, eres «nosotros». Por eso el proyecto europeo MASKS no es un proyecto sobre folclore. Es un proyecto sobre lo que ocurre cuando eliges volverte otro.

 

 

Qué aprendes con MASKS

Si eres estudiante, MASKS te lleva dentro de los talleres artesanales donde nacen las máscaras: es diseño e ingeniería, antropología y empresa, todo a la vez. MASKS no es un curso de perfeccionamiento para expertos. Es una ocasión para llegar a serlo junto a los artesanos italianos, españoles, portugueses y rumanos. En los cursos entramos en la historia y el significado de las máscaras, exploramos con los artesanos materiales y técnicas, aprendemos a contar ritos y fiestas con lenguajes contemporáneos, diseñamos itinerarios, eventos, experiencias turísticas.

 

Y sobre todo construimos relaciones: una red europea de personas que comparten la misma pasión. Hay doce socios europeos esperándote, entre universidades, museos, centros de formación y artesanos.

 

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31 de diciembre de 2025

Los CUCIBOCCA de Montescaglioso: cuando las máscaras antropológicas te miran a los ojos. Los Cucibocca de Montescaglioso, en la provincia de Matera: máscaras antropológicas de Basilicata entre las más antiguas de Italia. Descubre el rito del 5 de enero, patrimonio inmaterial lucano.

Máscaras antropológicas en Basilicata: un patrimonio por descubrir

Las máscaras antropológicas eran un mundo que no conocía. Luego me encontré llevando la comunicación de MASKS – unveiling the arts and works behind the masks, proyecto europeo Erasmus+ que reúne a España, Portugal, Rumanía e Italia para desvelar los secretos de las máscaras zoomorfas. Y así descubrí que Basilicata en enero se transforma. Ocho municipios lucanos, Tricarico, Satriano, San Mauro Forte, Aliano, Cirigliano, Teana, Lavello y Montescaglioso, custodian un patrimonio cultural inmaterial reconocido por la Región: máscaras ancestrales que cuentan ritos milenarios.

La noche del 5 de enero: cuando el silencio se hace rito

La víspera de la Epifanía, Montescaglioso deja de ser un pueblo normal. Figuras negras emergen de la Abadía benedictina de San Michele Arcangelo. Capas oscuras, barbas blancas de cáñamo apestoso, gafas inquietantes hechas con pieles de naranja moldeadas para ver a través. En la cabeza, un fiscolo: ese disco de cáñamo que se usa en las almazaras para prensar las aceitunas, siempre sucio y maloliente. En las manos llevan un farol tenue, un cesto de mimbre para recoger ofrendas y, sobre todo, una aguja larga y amenazante. En el tobillo, una cadena rota que se arrastra por el empedrado produciendo un sonido espectral.

 

Cucibocca: simbolismos estratificados de un rito complejo

En la tradición lucana, los Cucibocca son las almas del Purgatorio que vuelven la noche antes de la Epifanía buscando las casas donde vivieron. Piden comida y agua para apagar las llamas purificadoras. Pero cada elemento cuenta historias superpuestas. La cadena rota remite a San Simeón el Estilita, celebrado el 5 de enero en el calendario bizantino, y representa también la liberación simbólica de los campesinos de la esclavitud del amo. La barba de cáñamo apestoso es el anti Papá Noel: no trae regalos, los pide. El fiscolo sobre la cabeza habla del mundo de las almazaras, del trabajo duro, de la tierra. Las gafas de piel de naranja, detalle genial, convierten la mirada humana en otra cosa.

 

«Te coso la boca»: el rito del silencio

«Ti còs’ a vòcch!», te coso la boca, repite blandiendo la aguja. Es el paso de la abundancia de los «nueve bocados» navideños al ayuno cuaresmal. Es el silencio impuesto a los humanos porque esa noche, según la leyenda, los animales recuperan la voz. ¿Y los niños? Están atraídos pero aterrorizados. Se esconden detrás de sus padres mientras estas figuras deambulan por los callejones con niebla blandiendo la aguja.

Visita Montescaglioso el 5 de enero para vivir el rito de los Cucibocca.

 

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